la buée sur les vitresnos peaux fusionnéesespace exigu

un papier qui craque,je reconnais ta plume,frissons dans l'échine

casser un croissantlécher les miettes sur les doigtscroiser un sourire

la pluie s'éloignesentir des feuilles de mentheregarder au loin

Volutes de caféDans la brume, le soleil pointeOdeurs de printemps

réveil en douceursoleil paresseux, fine pluieesprit en coton

le présent qui file comme du sable entre les doigtsdans chaque grain, un monde

observer la viejouer avec le déclencheurarrêter le temps

ouvrir un tiroirvoir le scarabée vertet se dire Chance

allongé au solcontempler les nuagessentir le trèfle